tag:blogger.com,1999:blog-48666483977418866552024-03-13T23:20:22.134-07:00El Poeta OscuroKiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.comBlogger37125tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-46801336036105995292015-02-26T16:14:00.004-08:002015-02-26T16:14:48.873-08:00Dedicatoria<div style="text-align: right;">
<i>Para mi abuela Amparo</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>por dictarme el camino de la Poesía.</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>* * *</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Por amor al Arte, en parte.</i></div>
Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-21836807252902308542015-02-26T16:13:00.002-08:002019-03-30T06:09:26.552-07:00Prólogo: Nacimiento poético<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-UD6VSHJApmQ/VO-2ZRI80XI/AAAAAAAAAFw/JPDbj3H_LK8/s1600/Nacimiento%2Bpo%C3%A9tico.tif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-UD6VSHJApmQ/VO-2ZRI80XI/AAAAAAAAAFw/JPDbj3H_LK8/s1600/Nacimiento%2Bpo%C3%A9tico.tif" width="199" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/TnUJ6IVOlIE/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/TnUJ6IVOlIE?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
Yo nací con miedo a la oscuridad</div>
<div style="text-align: center;">
sin llegar a comprender ciertamente</div>
<div style="text-align: center;">
a quién se le ocurrió tal maldad.</div>
<div style="text-align: center;">
Me desesperaba esperando al Sol naciente.</div>
<div style="text-align: center;">
Y tras años viviendo entre atardeceres</div>
<div style="text-align: center;">
sin comprender de esta vida la mitad,</div>
<div style="text-align: center;">
descubrí que el mayor de los placeres</div>
<div style="text-align: center;">
fue vivir entre las sombras del vientre de mamá.</div>
Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-18888345863242509602015-02-26T16:11:00.000-08:002015-02-26T16:11:12.014-08:00Plan de actuación<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-CiWd-4MQJPw/VO-1-_EB5AI/AAAAAAAAAFo/iSCbx0i4l-g/s1600/Coraz%C3%B3n%2Bsombr%C3%ADo.tif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-CiWd-4MQJPw/VO-1-_EB5AI/AAAAAAAAAFo/iSCbx0i4l-g/s1600/Coraz%C3%B3n%2Bsombr%C3%ADo.tif" height="320" width="199" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
Me pregunto:<br />
En mi plan de actuación a veces dudo<br />
si mis acciones acarrearán un devenir oscuro.<br />
<br />
Y me respondo:<br />
Algunos actos mi Yo mayor no los vería con agrado,<br />
por suerte para mí, el futuro aún no ha llegado.Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-14327923260652211642015-02-26T16:09:00.002-08:002015-02-26T16:09:26.484-08:00Retrato de mis díasConcibo mi poesía<br />
como una suerte de biografía,<br />
todas las cosas que no hice y las que haría.<br />
<br />
A veces digo tonterías<br />
o eso es lo que cree<br />
aquel que dobles sentidos lee<br />
pero no ve.<br />
<br />
Es un retrato de mi día a día,<br />
años, meses y semanas perdidas,<br />
lucha por causas perdidas<br />
mientras pasa la vida.<br />
<br />
A veces no me salen tan bien como querría<br />
pero no me afecta.<br />
Ni el camino es una línea recta<br />
ni mi vida es perfecta.Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-69292497272513937242015-02-26T16:08:00.000-08:002015-02-26T16:08:02.477-08:00SoñabaSoñaba cosas mientras dormían.<br />
<br />
Un héroe dispuesto a todo<br />
por erradicar el mal de cualquier modo,<br />
un paisaje árido, uno bello,<br />
con luz de Sol o de Luna y su destello.<br />
<br />
Una carcajada<br />
que recorría todos los valles,<br />
las viñetas y las calles<br />
en cascada.<br />
<br />
Ellos dormían y yo dibujaba.<br />
<br />
En cualquier lugar<br />
apenas entraba luz por la ventana<br />
ya estaba yo frente a la hoja plana<br />
dispuesto a garabatear.<br />
<br />
Captando el plano imposible,<br />
poniendo el color más brillante<br />
a mano, y el corazón latente<br />
viviendo lo increíble.<br />
<br />
Ellos dormían y yo dibujaba.<br />
<br />
Libretas enteras completé.<br />
Carpetas amontonaba<br />
mientras los rotuladores se gastaban,<br />
hojas enteras manché.<br />
<br />
Porque la tinta fluía por el papel<br />
como la sangre fluye por las venas,<br />
ajenas a alegrías o penas<br />
a través de bolígrafo o pincel.<br />
<br />
Porque adoraba el raspar del grafito,<br />
los dedos alrededor,<br />
aprender de cada error,<br />
seguir un baile como rito.<br />
<br />
Ellos dormían y yo dibujaba.<br />
<br />
Pero empecé a tener temor,<br />
empecé a cuestionar mi trazo,<br />
desmembré mis guiones y hechos pedazos<br />
empecé a hacerme mayor.<br />
<br />
Empecé a dudar de mis virtudes,<br />
de si realmente las tenía<br />
o solo hacía tonterías.<br />
Cuestioné mis actitudes.<br />
<br />
Entonces dejé de dibujar,<br />
lo dejé todo de lado<br />
y me hallé a mí varado<br />
sin saber a dónde tirar.<br />
<br />
¿Había perdido tantas horas<br />
para no obtener nada<br />
más que una mente atada<br />
sin hallar ninguna mejora?<br />
<br />
Ellos dormían… yo soñaba.Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-69640587869974727422015-02-26T16:05:00.002-08:002015-02-26T16:05:49.915-08:00Año sabáticoLas Artes acabé,<br />
se avecinaba mi futuro pero yo me relajé,<br />
aconteció que ante el exámen me precipité<br />
y fallé.<br />
Así que terminé<br />
viviendo por la noche entre sorbos de té,<br />
y mamá<br />
cada mañana<br />
me despertaba a hora temprana<br />
de la cama<br />
mientras yo hacía un drama.<br />
Aunque seguí siendo simpático<br />
en mi año sabático<br />
relajado en el ático<br />
documentándome y buscándome<br />
pero no encontrándome.<br />
Hubo algunas tardes sosas<br />
y aprobé algunas cosas<br />
de manera desastrosa<br />
pero no poco decorosa.<br />
Pasaba las mañanas al abrigo<br />
de las risas en casa de algún amigo<br />
a veces un tanto dolido<br />
mas normalmente divertido.<br />
Me busqué a mi mismo<br />
y al primer atisbo<br />
quién lo diría<br />
canalicé mis cosas en poesía,<br />
a veces tierno, a veces duro<br />
planteando el futuro<br />
como “El Poeta Oscuro”.<br />
No habrá otro año igual, lo juro.Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-1164454372035710612015-02-26T16:04:00.000-08:002015-02-26T16:04:44.847-08:00Habló el silencioNo sabía que táctica emplear<br />
ante la matemática que se me presentaba,<br />
que no me hacía más que dudar<br />
sin salir de la mente que la encerraba.<br />
<br />
Una y otra vez pensé las palabras<br />
y el enfoque.<br />
Cobarde yo, como rey en tablas<br />
desde el enroque.<br />
Oculto por la incertidumbre<br />
de no poder prever tu movimiento<br />
ante mi diálogo,<br />
me limité a dejar pasar las horas<br />
y a veces lo siento.<br />
Fui un necio desde el primer encuentro.<br />
<br />
Y entonces habló el silencio<br />
(con su grito mudo).<br />
¿Sabes? A veces imagino<br />
lo que pudo ser, y es algo duro.<br />
<br />
No oíste en el silencio mi llamada<br />
y quemaste los pilares<br />
como una llamarada<br />
que purga todos los males,<br />
que cicatriza las heridas<br />
pero escuece como sales.<br />
<br />
El silencio se convirtió en un murmullo<br />
que se llevó el viento,<br />
como el olor de tu cuello,<br />
y pasaron la vida y el tiempo.Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-21153890365998145452015-02-26T16:01:00.003-08:002015-02-26T16:01:36.139-08:00Vuelve el llantoDe vez en cuando vuelve el llanto<br />
(si digo que no miento).<br />
Sin lágrimas, les tengo espanto<br />
(es quizás un acierto).<br />
A veces para ahuyentarlo canto<br />
o muevo el lápiz en mi cuarto<br />
en busca de un verso santo<br />
que no encuentro, acabo harto.<br />
Puede que por crear termine muerto,<br />
meterse en esto es un salto<br />
que termina con los versos que vierto.<br />
Tantas veces vi mi alma en el asfalto<br />
que pensé en dejarme caer en el desierto.<br />
Pero me quiero tanto…Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-77019495428189140112015-02-26T16:00:00.002-08:002015-02-26T16:00:44.449-08:00Sombras<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://ytimg.googleusercontent.com/vi/4m03zY09RZk/0.jpg" src="http://www.youtube.com/embed/4m03zY09RZk?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>“(…) Y nunca te equivocaste,</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>más que una vez, una noche</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>que te encaprichó una sombra</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>-La única que te ha gustado-.</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Una sombra parecía.</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Y la quisiste abrazar.</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Y era yo.”</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Pedro Salinas, La voz a ti debida.</i></div>
<br />
No sé si lo sabes, pero vives en una foto<br />
tal como yo en los bordes rotos<br />
de libretas inconclusas.<br />
<br />
En una y varias, varias veo<br />
por llegar al apogeo<br />
poniendo cualquier excusa.<br />
<br />
Y yo no sé qué es lo que pasa<br />
para que dé tanto la brasa<br />
sin que te enteres de nada.<br />
<br />
Quizás sabes (sabías) todo<br />
y adoptaste pues el modo<br />
de sonreír disimulada.<br />
<br />
Me mato en el “qué pudo pasar”,<br />
qué debí hacer o callar<br />
hasta que la luz se enciende.<br />
<br />
No se puede volver atrás<br />
por muchos errores que veas,<br />
de eso el tiempo no entiende.<br />
<br />
Me excedo hablando de ti<br />
¿y guardándolo en mí?<br />
Qué sabrá nadie.<br />
<br />
El exceso de ideas me ahoga,<br />
necesito encontrar la gran droga<br />
que mi pesar palie.<br />
<br />
¿Y qué más puedo decir?<br />
Que no por más escribir<br />
seré mejor poeta.<br />
<br />
Que de nada sirve escribirte<br />
si cada vez que quiero hablarte<br />
el destino me veta.<br />
<br />
Yo pensando en ti en futuro<br />
y tú con suerte me nombras.<br />
Yo soy oscuro,<br />
tú tienes sombras.Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-21012667509744616482015-02-26T15:58:00.000-08:002015-02-26T15:58:06.350-08:00DisconformeMi curiosidad no cabe en una clase,<br />
mi inteligencia no la mide un control,<br />
mi locura no va por fases,<br />
ni tampoco se basa en alcohol.<br />
Mi ideología no se rellena en un color<br />
ni compras mi confianza con un favor.<br />
Mi cuerpo es algo más que órganos,<br />
mi arte no lo censuras con tu colador.<br />
Mi furia no es grande, es de órdago,<br />
mi enfermedad no sería de diagnóstico,<br />
mi labia no es por orador<br />
ni mis indirectas van en acróstico.<br />
Mi hogar no cabe en cuatro paredes,<br />
mi relax no va por caladas,<br />
mi aspiración no es un chalet y un Mercedes,<br />
mi arma no es una granada.<br />
Mi mar es indomable;<br />
sus aguas son de nadie,<br />
sus olas insobornables.<br />
Mis ideas, creo, son loables.<br />
Mis sueños no caben en una cama,<br />
mi ambición va más allá de cualquier reino,<br />
mi amor rebosa en una dama<br />
y al ser humano ¿le mides en una ley? No.<br />
Mi opinión ocupa más que un lema,<br />
más que dinero espero como honorarios,<br />
mi yo no sabe de tu sistema,<br />
mi horario no se adapta a funcionarios.<br />
Mis obras son algo más que técnica,<br />
mi prosa no cabe en un libro,<br />
mi poesía no la mides por la métrica,<br />
de mis errores yo sé que jamás me libro.<br />
Mi cabeza es algo más que productiva,<br />
mi letra es algo menos que atractiva.<br />
Mi actitud ante tu análisis es disconforme<br />
porque yo no quepo en ningún informe.Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-29430540771873194722015-02-26T15:56:00.003-08:002017-10-02T10:44:49.227-07:00Te condeno al olvidoTe condeno al olvido.<br />
Cada día me lo digo.<br />
A la mierda tu olor,<br />
esos ojos que irradiaban color,<br />
tu alegría y tu pavor<br />
y tus abrazos como abrigo.<br />
Hasta luego.<br />
O adiós, porque desde luego<br />
no te abandono, te echo al fuego.<br />
Te condeno al olvido,<br />
que él sea compasivo<br />
porque yo voy a serlo<br />
tanto como tú lo has sido.<br />
Y no es un castigo<br />
aunque así quieras verlo.<br />
Estoy harto de no tener el mando,<br />
lucho por olvidarte<br />
hasta darme cuenta que en parte<br />
al pensarlo, joder, te estoy recordando.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/uTDqnsQyEDk/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/uTDqnsQyEDk?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<i>Te condeno al olvido recitado </i><i>el 29/4/2017 </i><i>en </i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<i> el recital Poetas Underground, en Alicante</i><i>.</i></div>
<br />Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-40590821496682175832015-02-26T15:56:00.000-08:002015-02-26T15:56:08.425-08:00Con esto que hagoCon esto que hago<br />
soy el azúcar en tu lengua,<br />
el placer en ojos y oídos,<br />
la pasión que no mengua,<br />
el héroe que nunca se da por vencido,<br />
el ego inquebrantable,<br />
la pareja perfecta<br />
y su cuerpo palpable,<br />
tocar el cielo sin trabas,<br />
hacer los pequeños placeres grandes,<br />
ser como el río, que no acaba,<br />
llega al mar y se expande.Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-22076775688846692252015-02-26T15:55:00.001-08:002015-02-26T15:55:14.476-08:00Futuro, pasado y presenteHace tiempo que no sé qué me depara el futuro.<br />
Quizás será porque fallo en lo que auguro.<br />
Quizás porque nadie apuesta un duro<br />
o porque el concepto está desfasado.<br />
A lo mejor por eso añoro el pasado<br />
y odio, a veces, vivir el tiempo que me ha tocado.<br />
Pero siempre vuelve a mí un instinto latente<br />
que siempre está a mi lado y nunca me miente.<br />
Me dice simplemente: “Vive el presente”.Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-7720809599466953692015-02-26T15:54:00.000-08:002015-02-26T15:54:01.300-08:00Somos nosotros<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-m_1rADSpGnw/VO-x03ts8sI/AAAAAAAAAFc/qiqPL2BoppU/s1600/Ciudad%2Bnocturna.tif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-m_1rADSpGnw/VO-x03ts8sI/AAAAAAAAAFc/qiqPL2BoppU/s1600/Ciudad%2Bnocturna.tif" height="320" width="199" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
He nacido en una generación estresada<br />
que anda de política e ideales cansada,<br />
para la que las guerras deberían ser agua pasada,<br />
adictos a la tecnología, creyentes de nada.<br />
<br />
A veces se hace del dinero bandera,<br />
otras dejan banderas para quienes las quieran,<br />
queriendo siempre que sus vecinos perdieran<br />
pudiendo ser tolerantes y adultos si quisieran.<br />
<br />
Adictos al alcohol, la droga y la fiesta,<br />
a manifestarse sin saber por qué se manifiesta,<br />
a dar de amor y odio muestra<br />
dando codazos en el suelo por llegar a la cresta.<br />
<br />
Mierda. Me ha tocado esta generación y no la de otros.<br />
Esquivos si no eres “de los nuestros”,<br />
siendo sin ser persona hasta los restos.<br />
Capaces de joder o salvar el mundo. Somos nosotros.Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-72901978037343447972015-02-26T15:51:00.001-08:002015-02-26T15:51:37.290-08:00En claseLas aulas siempre me causaron tremendo aburrimiento.<br />
Hoy en día me exasperan, rayos y centellas,<br />
me siento viejo para ellas.<br />
Son una pérdida de tiempo.<br />
<br />
Me desespero.<br />
La asignatura no me interesa<br />
y el profesor que la profesa<br />
quizás solo piensa en dinero.<br />
<br />
Aprender todo eso no es mi lema,<br />
no creo que el saber se halle en clase<br />
y en caso de que eso pase,<br />
¿para qué estarían las bibliotecas?Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-19252106673785132192015-02-26T15:50:00.001-08:002015-02-26T15:50:41.606-08:00Cielo nubladoEl cielo nublado sobre cemento triste,<br />
un cuerpo que tiene demasiados quistes,<br />
demasiada mala gente, sociedad en el suelo;<br />
la pobre ciudad lo sabe, y lo plasma en el cielo.<br />
<br />
Pensando que el tiempo es una metáfora de nuestro estado…<br />
estúpida idea para quedarme calmado.<br />
Divago sobre el reflejo de mí en el temporal<br />
como excusa para hacer un nuevo pareado.<br />
<br />
¿Hay realmente temporal para esta ciudad fatal?<br />
¿Nubes y tormenta que plasmen oscuridad sin igual?<br />
Dudo que haya clima que haga a esta ciudad justicia<br />
excepto cuando el viento hecho cuchillas me acaricia.Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-17281251610503723792015-02-26T15:49:00.002-08:002015-02-26T15:49:38.534-08:00Vida grisSales de casa pensando:<br />
“Tengo que comprar pilas para el mando,<br />
así al volver pongo la tele y me río un rato,<br />
no demasiado, pero ella me da mejor trato<br />
que el de mi mujer este día.<br />
Nuestra relación se ha quedado fría,<br />
sobras en la nevera;<br />
nuestra relación<br />
hace tiempo que pasó la primavera<br />
y cada acusación<br />
con la que cada uno apela<br />
es una estalactita de hielo<br />
que se perdona por los pelos<br />
pero no se descongela.”<br />
<br />
Y llegas al trabajo:<br />
“¡La madre que me trajo!<br />
Tengo trabajo y me quejo,<br />
pero en mi queja no cejo<br />
o no me lo perdonaría.<br />
Me mata esta monotonía.<br />
No hallo alegría ni sabiduría,<br />
solo rutina asesina,<br />
solo días como encinas,<br />
con fruto, pero amargo.<br />
¿Acaso esto vale de algo?<br />
No quiero ponerle empeño,<br />
no si no es mi sueño,<br />
y de él ya desperté<br />
y acabé<br />
en una clase<br />
que me dio<br />
un pase<br />
a este empleo y se acabó.”<br />
<br />
Cae la noche, y vuelves al hogar:<br />
“Tampoco por él voy a rogar,<br />
ya no disfruto ni las vacaciones<br />
por culpa de mis decisiones.<br />
Amoldarse a la manada<br />
rompe sonrisas y corazones,<br />
quiero huir en desbandada<br />
pero me faltan cojones,<br />
me falta maldad<br />
para darle a mi familia soledad<br />
y abandono<br />
aunque solo esté mejor mi trono.”<br />
<br />
De repente el destino<br />
mueve ante ti sus hilos<br />
y planta frente a ti un asesino<br />
que te apuñala sin vacilo.<br />
Tu alma se apaga contigo, bis a bis,<br />
terminando con tu vida gris,<br />
apagándose tu aliento<br />
en cárcel sin vallas, de cemento.<br />
Y en vez de soltar un lamento<br />
o contra tu asesino pestes<br />
solo piensas una última frase<br />
antes de que la muerte te abrace:<br />
“Cualquier infierno menos este.”Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-76353336109247410932015-02-26T15:47:00.000-08:002015-02-26T15:47:27.001-08:00El barco navegaba por la ciudadEl barco navegaba por la ciudad.<br />
Yo lo vi.<br />
<br />
Es verdad.<br />
Desde mi ático se divisaba<br />
cómo el barco navegaba<br />
por la ciudad.<br />
<br />
Paseaba entre edificios<br />
de ladrillo y piedra<br />
como si fuera un fantasma<br />
entre la niebla.<br />
<br />
El barco navegaba por la ciudad.<br />
Fue así.<br />
<br />
Cuesta abajo desde la cresta<br />
de Alicante<br />
el mar vuelve a subir<br />
hasta el horizonte.<br />
<br />
Y allí se desplaza el transporte,<br />
casa navegante<br />
con transeúntes,<br />
ajenos y no de la urbe.<br />
<br />
El barco navegaba por la ciudad.<br />
Yo lo vi.<br />
<br />
Navegaba entre el cemento<br />
al compás del viento<br />
con lujo y camarotes<br />
por aquí.<br />
<br />
Yate noctámbulo de la costa<br />
que no me llevó a mí.Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-70232399418131418702015-02-26T15:45:00.002-08:002015-02-26T15:45:44.220-08:00BasuraLa Luna proyecta su luz en la oscuridad<br />
pero yo no veo nada iluminarse, si digo la verdad.<br />
La basura abarrota las calles<br />
esperando a que te desmayes<br />
en medio de la vecindad<br />
que no moverá un dedo, pero prestará detalle.<br />
Alguien con la voz ronca<br />
busca en las aceras bronca<br />
y cuando molesta a durmientes de forma tonta<br />
es cuando ellos dicen que importa.<br />
<br />
En la calle se oyen gritos,<br />
en mi habitación recito.<br />
En la calle está lo que los basureros dejan,<br />
en mi cabeza una rima por cada queja.<br />
<br />
Hay en mí un alma oscura<br />
y en la calle solo basura.Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-52379240710856963842015-02-26T15:44:00.001-08:002015-02-26T15:44:35.099-08:00Estado ebrioDe tanto que bebió<br />
se halló en estado ebrio.<br />
<br />
Iba por las calles<br />
como pidiendo silencio.<br />
<br />
Joven como la noche<br />
pero el cuerpo destrozado,<br />
<br />
la cabeza y el derroche<br />
en la esquina le habían dejado.<br />
<br />
Hablando con detalle,<br />
sus palabras tenían forma<br />
<br />
(tomó un poquito más<br />
y eso fue ‘la gota que colma’).<br />
<br />
Se quiso limpiar<br />
y para ello usó líquido<br />
<br />
pero a poco tardar<br />
dejó de ver el mundo nítido.<br />
<br />
Pasó por el baño<br />
para ver a su amigo,<br />
<br />
iba de enero a fin de año<br />
con abrazos efusivos.<br />
<br />
Se encontró con toda escoria,<br />
pero era poco importante<br />
<br />
pues perdería la memoria,<br />
qué voy a contarte.<br />
<br />
Acabó su madrugada en casa<br />
esperando al despertar el premio,<br />
<br />
y de lo que en la noche pasa<br />
mejor saben los abstemios.Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-89904289482494110022015-02-26T15:42:00.001-08:002015-02-26T15:42:42.952-08:00La ciudad siempre despiertaHablan las voces atemporales<br />
de la ciudad siempre despierta,<br />
pero a esta hora por las calles<br />
no hay ni una puerta abierta.<br />
<br />
Pasea por la acera algún transeúnte<br />
absorto en sí mismo<br />
por el camino que atisbo<br />
con caminar cansado y constante.<br />
<br />
Los edificios impasibles,<br />
fríos y silenciosos,<br />
forjados en cemento firme,<br />
hacen resonar motores y pasos.<br />
<br />
Al escribir nocturno nadie consigue verme<br />
en esta (como otras) ciudad que nunca duerme.<br />
Mas sí que sueñan sus gentes reales pesadillas de dolor.<br />
Ven esta sociedad inerte y sueñan una ciudad mejor.Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-46357912208865482432015-02-26T15:41:00.000-08:002015-02-26T15:41:21.550-08:00Domingo en la ciudad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://ytimg.googleusercontent.com/vi/bhdB1rGUzGo/0.jpg" src="http://www.youtube.com/embed/bhdB1rGUzGo?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />
<br />
Siempre me despierta algún ruido inoportuno.<br />
No tiene un horario concreto,<br />
como el desayuno.<br />
A veces me autorreceto<br />
tomarme un zumo<br />
y otras veces voy por la casa a la deriva<br />
esperando sin demasiado apetito a la comida.<br />
Estudio menos de lo que debería<br />
y pienso en el lunes mucho a lo largo del día,<br />
menos mal que desde la terraza se respira tranquilidad.<br />
Parece incluso que la ciudad en domingo esté hecha de bondad<br />
y de paz silenciosa.<br />
Si no he escrito el sábado escribo alguna cosa<br />
o pongo la televisión, o un libro sobre mi nariz curiosa.<br />
Fuera acontece rápido el círculo cromático<br />
mientras descanso<br />
de todo desde mi ático.<br />
En el domingo me amanso<br />
y solo me apetece convertir mi cama en burbuja<br />
pensando en todo lo que voy a escribir o decir<br />
pero sin levantarme a vivir<br />
y cuando por fin cojo el bolígrafo ya marcan “lunes” las agujas.Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-32679759726032478532015-02-26T15:36:00.004-08:002015-02-26T15:36:53.779-08:00LejanoLos recuerdos son como un lugar lejano.<br />
Una imagen que se borra a cada paso que damos.<br />
Arena que se diluye y se cuela entre las manos.<br />
La suela que se desgasta cuanto más avanzamos.<br />
<br />
El recuerdo lo marca la distancia.<br />
Mirar atrás y sentir aquella nostalgia,<br />
un olor que más que oler te hace sentir magia<br />
o un espejo que te muestra tus carencias.<br />
<br />
Hay recuerdos que son cicatrices,<br />
las intentamos curar con alcohol;<br />
y hay otros que son felices,<br />
lo que a nuestra garganta mentol.<br />
<br />
Pero todo eso da igual, porque están lejos.<br />
Cuando te percatas ya han pasado volando,<br />
te das cuenta de que todo ha ido cambiando<br />
y de que nos hacemos viejos.Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-48706170239192006512015-02-26T15:35:00.002-08:002015-02-26T15:35:37.988-08:00Recuerdos en cementoDespertar, abrir los ojos y saber que estaba en casa,<br />
lugar de eterno verano, leyendo en la terraza<br />
con cualquier edad en la ciudad del Sol que abrasa.<br />
Caminar. Simplemente. Por cada calle, cada plaza,<br />
cogido de la mano, luego con confianza.<br />
Correr libre como un niño, sentir el mundo tuyo,<br />
recordar de mayor, sentirte un capullo.<br />
Ir al colegio cuando la vida no era tan dura,<br />
cuando cada tontería podía ser una aventura,<br />
cuando todo podía ser en una vida futura,<br />
cuando luchaba contra el miedo en mi cuarto a oscuras.<br />
Amanecer el fin de semana, los días buenos,<br />
acompañar a mamá, al mercado al menos…<br />
Maldecir aquella rutina de niño en voz alta<br />
y ahora echo aquellos días tan en falta…<br />
<br />
Sin irme del lugar y sin saber cómo he llegado aquí.<br />
¿Cuántos recuerdos guarda esta ciudad de mí?<br />
<br />
Del colegio al instituto sin pausa ni cortes,<br />
atletismo en San Blas y demás deportes,<br />
empezar a salir con amigos, sin excesos,<br />
creyendo en el amor sin saber ni qué era eso.<br />
La ciudad donde le dijo “sí”, la clase donde me dijo “no”,<br />
los portales de tantas que qué se yo.<br />
El lugar donde paró el tiempo, el otro del primer beso,<br />
el comprender que nunca me querría y vivir con ese peso.<br />
Las tardes en casa de los abuelos,<br />
todos los que se fueron,<br />
los que ya no se dejan ver el pelo<br />
y los que murieron.<br />
Las calles por donde pasaron<br />
y por las que yo sigo.<br />
Mientras la memoria no me falle, allí seguirán vivos.<br />
<br />
Sin irme del lugar y sin saber cómo he llegado aquí.<br />
¿Cuántos recuerdos guarda esta ciudad de mí?<br />
<br />
Esperar en el pasillo y grabarme un escote,<br />
estar en el recreo y no pegar muchos trotes,<br />
Kiros y otros tantos motes<br />
puestos mientras descubría mis dotes.<br />
Garabatos en clase, garabatos en casa,<br />
el cómic no fue una de esas modas que pasan.<br />
La biblioteca del barrio con visitas tantos días…<br />
Querer hacer en mi habitación mi propia librería<br />
y dejar de gastarme el dinero en tonterías.<br />
Ir mil y una veces al Ateneo cómics y demás,<br />
tardes entre arte solo ¿y quién quiere más?<br />
Yo, con las tardes con amigos que no cambiaría jamás.<br />
Crecer y al anochecer beber,<br />
alcohol aquí, alcohol allá,<br />
tomando un poco por placer<br />
y no por acabar con todo lo que haya.<br />
Despertarme más tarde y sentirme fatal.<br />
Ya no aprovecho las mañanas y la ciudad sigue igual.<br />
<br />
Sin irme del lugar y sin saber cómo he llegado aquí.<br />
¿Cuántos recuerdos guarda esta ciudad de mí?<br />
<br />
Nuevos amigos por nuevos lares,<br />
descubrir y aprenderme todos esos lugares.<br />
Los grafitis paredes y carteles tapan<br />
mientras yo de la ciudad hago mi propio mapa<br />
de esta urbe con mierda a diario,<br />
descubrí que los hijos de puta no entienden de barrios<br />
y que esta ciudad está manchada por varios.<br />
Frente al mar, creerme hipnotizado por sus labios,<br />
cambiaba de aspecto en mis sueños<br />
y en una esquina me decía adiós.<br />
Y cada punto de la ciudad guarda un recuerdo con ella<br />
que no borramos ni yo ni la lluvia<br />
pero mis poemas los sellan<br />
y su olor se lo lleva el suelo con agua turbia.<br />
Creo como Nacho que esta ciudad es Suburbia,<br />
que está viva, pero hecha una pena,<br />
que no es una gran urbe pero la vida es amena<br />
y al atarme a sucios muros grises sello mi condena.<br />
Condenado a vivir en ciudad que nunca será vergel<br />
donde cualquier lugar es peligroso como aquel<br />
ascensor en el que se pronunció por él.<br />
<br />
Sin irme del lugar y sin saber cómo he llegado aquí.<br />
¿Cuántos recuerdos guarda esta ciudad de mí?<br />
<br />
Relajarme en la playa, por mamá lleno de crema,<br />
o volver a casa sin quemarme, hecho una patena<br />
aprendiendo la lección a base de escamas.<br />
Leyendo en la arena con las olas de fondo<br />
zambullido en la lectura hasta lo más hondo,<br />
solo parando para ver desfilar mujeres<br />
y después volver a leer, bañarme u otros quehaceres.<br />
Yendo a cualquier lado con poco dinero,<br />
depende de cómo lo uses,<br />
yo tiendo a ahorrarlo<br />
y a recorrer la ciudad en buses.<br />
Una ciudad pequeña que guarda grandes momentos,<br />
buenos o malos, de alegría o lamento.<br />
Puede que me marche, pero no miento<br />
cuando digo que (para bien o mal) siempre la llevaré dentro.Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4866648397741886655.post-2623540937770264452015-02-26T15:33:00.000-08:002015-02-26T15:33:03.753-08:00A Calíope<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-5U4nO3MyiAU/VO-s8sqX9SI/AAAAAAAAAFQ/z4kAebWHUUA/s1600/Tinta%2Bnegra.tif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-5U4nO3MyiAU/VO-s8sqX9SI/AAAAAAAAAFQ/z4kAebWHUUA/s1600/Tinta%2Bnegra.tif" height="320" width="199" /></a></div>
<br />
<br />
A veces te llamo y no vienes.<br />
Haces conmigo lo que quieres<br />
porque sabes que me tienes.<br />
Pero hoy acudirás,<br />
mi verso y sus llamas<br />
te aclaman<br />
y finalmente volverás.<br />
Sí, serás tú quien baile a mi son<br />
porque aunque tú no lo quieras<br />
sigo teniendo este don.<br />
Mas no te enfades, Calíope,<br />
tus lágrimas son mi síncope<br />
y tu furia un vendaval.<br />
Lo nuestro es liberal, es verdad,<br />
pero aunque te asombre<br />
intento alejarte de los que en tu nombre<br />
cometen una barbaridad.<br />
Tú eres inspiración<br />
de esbelta y excelsa musa<br />
y en esta canción<br />
cualquier pelea es una intrusa.<br />
Mi boca quedará muda<br />
y te he de decir<br />
antes de que me destruya<br />
que a ti me uní<br />
cuando desnuda<br />
me dijiste: “Hazme tuya”.<br />
Y aunque estemos sin hablarnos<br />
algún tiempo,<br />
tengo la paciencia del río<br />
que fluye lento.<br />
Esperaré a desembocar entre tus brazos<br />
para que juntos dibujemos nuevos trazos<br />
y reflejemos todo lo que alegre y duela<br />
de esta vida<br />
en nuestra particular acuarela.<br />
Olvida los roces<br />
y hagamos las paces,<br />
hagamos las obras<br />
por las que se nos conoce,<br />
papel y tinta y nos sobra.<br />
Ven a mi barco de vela<br />
donde los sueños cobran forma<br />
con tu ayuda<br />
y hazme volar sobre el agua,<br />
dale certeza a mi rima muda.<br />
No seas tímida,<br />
déjate de manías<br />
y túmbate a mi lado<br />
trayendo la inspiración<br />
a mi poesía.Kiroshttp://www.blogger.com/profile/03390069449986802128noreply@blogger.com0